¡Mueren los poetas en los brazos del que sabe que ha vencido!

jamás en esta tierra un poeta ha tenido tal respuesta
diplomados en aplausos no lograron con sus premios
exponer en sus escritos un sentir tan contrapuesto
los versos mas tristes esta noche
conjugan en los labios de muchos que no lloran
mas la muerte al componer
no deja indiferentes
los que amaron se desgranan
los que odiaron no saben donde ponen el perdón
quien plagio esconde el robo del talento entre sus manos
sabiendo que nunca llevara
la esencia que no le pertenece
todos lo intentamos
algunos con nombres de poetas que marcaron su camino
pesaron remecer
pero mueren con su nombre rodeado de otros tantos
que nadie supo que existían
a pesar de todo aun se escribe
algunos lloran, otros ríen
algunos pisan los escritos restándole valor
mas la muerte
pone nombres con dos fechas
dejando en un mundo diminuto de invitados
un nudo de emociones revolviéndoles el alma
aun seguro que es un hecho
que se sabe llegara

Sacude a todo aquel con un manto sin respuesta
gran poeta es este ser con su filo de dos caras
algunas letras amputadas sobre piedra
y el llanto brota desgarrando a muchos muertos
en su lecho duermen grandes
que creyeron ser los dueños de la gran filosofía
expuesta en pocos versos nunca dio la sinfonía
que Beethoven escribió con maestría

El amante escribe cartas
la dama perfuma sus pañuelos
y en medio llega ella
con su verso preferido
¡puede tanto con tan poco!
y no hay quien no ha leído
su poema preferido
aquí yace
otro mas que se a dormido

Dice tanto con tan poco
nació y murió
en su puño lleva escrito
cortando de raíz caen todos
vencedores y vencidos

aquí yace Benedetti
la misma tierra aplasta a Pablo y a Gabriela
en una playa solitaria
Alfonsina habla entre las olas
Whitman ya no escribe
Becker, Nervo y Dario
que ironía
la muerte con sus manos el poema mas sentido
¡mueren los poetas en los brazos de que sabe que ha vencido!
su nombre, su obra
el día que han nacido
el día que han partido
la muerte con su verso preferido
lapidaria les a escrito.